暮色把炊烟揉碎时，

爷爷佝偻的剪影，

弯成树梢上的月牙。

他布满沟壑的脸上，

盛着半世纪的霜花，

却把最暖的月光，

轻轻覆在我的枕边，

像童话。

风掠过他弯曲的脊梁，

摇响屋檐下门边的铜铃。

那道起伏的弧线里，

藏着教我走路时的汗珠，

记下我跌跌撞撞的故事，

还沉淀着把我举过肩头时，

他眼里闪烁的星光。

后来我在人生路上学会奔跑，

而他的背弯成更瘦的桥，

当我走在他的桥上回头眺望，

那道日渐枯干的身影，

依然固执地站成，

我生命里最美的景。

岁月在他身上刻下的伤，

原来是时光写给我的，

最无声的诗行。

在那个永别的晚上，

我哭了很久也想了很多，

我知道:

如果因为调皮被打时，

再不能藏在他佝偻的身后，

就这样，

没有回报一口饭一口水，

爷爷永远的走了，

也撒开了我的手！！