回家
文／周小军（湖北）


到了村口 老远看见
母亲拄着藤杖 站立踉跄
晨露弄湿了她的裤脚
凝望揉皱了她的眉框
是谁走漏了风声
还是杂草丛生的路口
每天都是母亲的遥望


故乡已如此沉重
我体面的行囊
原本就是一个伪装
整个村庄没见到几个壮汉
也没见到几个看门的大娘
放眼望去 是寂静的洋房
不见了炊烟的空巢


母亲坦露着她的佝偻
拉满了我内心的彷徨
出走的行囊塞满了心殇
故乡硬化的路面
烙烫了我的双脚
溅不起儿时的泥浆

     2024/09/05，清晨。