作者简介：
吴磊，湖北蕲春人，客居岳阳。还活着，所以写诗。
《庚子年末》外四首
文｜吴磊（湖北）
庚子年末，余悸还在小草尖尖摇摆
一场薄霜轻易便可将它覆盖
走丢了的人，编成一串数字
刻成碑，夹进年卷的扉页
尽管还有蝙蝠在暗夜里出没
冬月的清辉，早已将
世间万物镀上一层银光
活着，且无恙
作为一个湖北人
是何等的幸运与幸福
这多事之秋的岁尾
还有一场旷世的大雪
作为最终的注脚
白为始，一切从头
（ 2020.11.24）
2.鞍
文｜吴磊
我不是马
却将鞍背在肩上
驼空空的理想
居无定所的家
无以言说的人世
把自己拆开
一半给黑夜的梦
一半给白日的风沙
鞍无法拆分
影子都那么沉重
燃烧自己的皮囊
象烧尽存世的卑微
留下鞍
兑一副棺材
完成它最终使命
（ 2020.11.18）
3.幸存者
这个时候
还醒着的人
一定有很多
不为人知的故事
夜色空茫
醒着的人
举目无亲
夜色仿佛是
悄然而至的地震
把万物掩埋
多像一个
劫后余生的
幸存者
（2020.11.4）
4.落日有孤悬之美
落日有孤悬之美
把一切背向它的事物
全都变成剪影
将环绕的白云涂成红色
算是赐予顺从的飘浮
最凝重的奖赏
也许是看多了落日
总象面对一场又一场
盛大的悲伤
曾经在黎明时分
叽叽喳喳的鸟儿
暮霭里都悄无声息
这时的落叶与流水
形成了某一种默契
收敛凌凌声息和波光
冬至未至
这个深秋的傍晚
正在酝酿人到暮年
悄然而来的谢幕
（ 2020.11.1）
5.异乡的单身宿舍
进门之前，掸尽身上尘灰
脱掉沾有泥土的鞋
轻轻关门，闭窗
常坐的那把椅子最忠诚
也最体贴
总像有无数只小手
拥抱我，身体卷缩进靠背
轻易便能想到母亲的臂弯
朋友寄给我的书签
指向昨日未读完的文字
我埋头，它便躬身而退
变为某一首诗里的标点
双人床是房间里的旷野
分不清东南西北，唯有清梦
是风筝，将狭小的空间
飞翔成无垠的天空
而文字如兄弟
随我左冲右突，将白纸
涂抹成无烟的疆场
写出的句子，似琴弦
拨动隐藏于心底的万里河山
无需谁来陪伴，故乡
在远方之远，爱的人
用最柔软的方式
在梦中以及心里相握
九平方的单身宿舍
关起门，屋内
是我的宫殿和仙境，屋外
才是纷纷扰扰的人间
（ 2020.10.8）
本期荐稿：雪野（中国）
本期总编：静好（英国）
注：图片来自网络。
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